О том, что в мире, который далеко не всегда был бесцветным, не осталось других цветов, кроме красного. О светофорах, на каждые сто метров которых приходится по несколько штук, чей оттенок, если сегодня он не один из множества тех, даже во тьме отдающих серым, то начинает становиться зловеще багряным и отражается лишь в лужах у обочины либо в глазах немногочисленных, не узнающих друг друга прохожих, утратив прежнюю интенсивность и угасая вместе с тем, что внутри их поблекших взглядов, затем растворяется в холодном воздухе.