>>24068
За пределами Ронери лишь пустота, смерть, насилие, холод, разрушенные остовы великих городов, беззубо ощерившиеся остатками некогда былого великолепия, редкие путники, пытающиеся выжить в суровом мире пост-имиджборд. Ледяной ветер пробирает до костей и приносит сладковатый запах гниющей плоти, от которого невозможно скрыться. Земля бесплодна и пуста. Это мертвый мир. Таким он и останется. Навсегда. Навечно. До скончания времен. Покинутый своими создателями он стал пустышкой, тенью былого, отражением прошлого. Сирота, обреченный на безучастное будущее, неспособный признать факт собственной гибели, упрямо отрицающий его, слепец, не имеющий цели. Холод сковывает движения. Мысли, замерзая на воздухе, выпадают в виде снега и медленно тают на губах, когда я пытаюсь поймать их обратно. Некоторым удается вырваться и они падают вниз, туда, где они могли бы дать первые ростки жизни, но почва отравлена и ничего не родит. А с Севера наступают ледники, медленно, неотвратимо поглощающие то, что еще не успели разрушить ветер, вода и время.

Я открываю глаза. Тусклое солнце медленно заходит за горизонт. Еще один день подходит к концу. Где-то далеко слышен протяжный крик ото-волка, преследующего свою добычу. Оборванцы у костра собираются на вечернюю молитву прямо под стенами крепости. Пришло время возвращаться.